In una strada urbana tra negozi griffati in un miscuglio caotico di gente vogliosa di acquisti, alcuni automobilisti rallentano quando all'improvviso una sagoma bianca si presenta sul manto stradale. Essa appare come una linea continua che delinea il profilo di un uomo steso a terra e mai più rialzato; luogo di un delitto forse, come se quella linea arginasse la paura di uno schianto o il delirio di una schizofrenia giunto ormai nel punto del non ritorno. Ma non è una riga che separa vita e morte. Lei è la prova che il mio Icaro è morto in quel luogo.
Gli automobilisti me lo confermano quando rallentano davanti a lei, quando l'aggirano per non toccarla o quando sfrecciano ignorandola volutamente. Nessuno ha assistito allo schianto, neanche i pedoni, eppure la gente si ferma, si accalca domandandosi cosa potesse essere accaduto in quella strada. Si, il mio Icaro è proprio morto in quel luogo.
Qualcuno nota un paio di ali bianche proprio sopra la testa, consumate, graffiate da Zefiro che non ha voluto sorreggere Icaro, prova, anche esse, che qualcosa è accaduto.
Contrariamente a quanto detto da Ovidio il mio Icaro non è caduto in mare. Forse si è schiantato dritto in una delle città invisibili di Italo Calvino, ma questo lo ignoro io e la gente che abita in quel luogo.
Casa volevi raggiungere con il tuo volo imprudente? Cosa hai visto in quella luce satura di particelle impazzite che hanno penetrato la tua pelle e le tue ali? Forse era un tentativo di fuga dal mostruoso Minotauro che tesseva i tuoi ricordi e desideri in un luogo a te inaccessibile? O forse è stato un suicidio.
La tua morte è reale come queste persone che sono davanti al luogo del tuo ultimo respiro.
Sei morto segretamente mio Icaro, e segretamente non hai rivelato neanche a me le risposte della tua esistenza e della tua assenza.